Grito...

04-11-2013 21:10
"Não posso já com ervas nem com árvores;
Prefiro os lisos, frios mármores
     Onde nada está escrito.
 
Meu gosto da paisagem fez-se escuro;
Nenhures é o lugar que mais procuro
     Como homem proscrito.
 
Eu bem sei: A verdura! A flor! Os frutos!
Mas não posso passar de olhos enxutos,
     Meu campo verde aflito.
 
Porventura cegaram os meus olhos
Porque há nos silveirais flores aos molhos
     - Tanta flor me tem dito.
 
Mas eu bem sei que movediços lodos
Que são o chão, as lágrimas de todos,
     Meu coração contrito.
 
Eu não sei se amanhã será meu dia;
Recolho-me furtivo na poesia,
     Incerto o chão que habito.
 
Ai de mim! Ai de mim, nuvem medonha!
Os homens conheci, bebi peçonha,
     E é por isso que grito."
 
(Afonso Duarte)