Ser escritora até poderia ser um orgulho,
se não o tivesse feito por mágoa e dor,
se não escrevesse para evitar o barulho,
se não fugisse de mim sempre que entro neste sítio acolhedor.
Orgulho é ver a felicidade de quem me ama,
ver olhos com brilho pela minha superação,
é sentir nos corações de quem me chama
o carinho que têm por estarem presentes na minha solidão.
Revejo inúmeras vezes as fotos do lançamento,
reparo nos olhos húmidos e nos narizes delatores,
nunca pensei em nenhum momento,
comover uma plateia com os meus amores.
Gosto de ler as críticas que são feitas,
de ouvir os telefonemas de satisfação,
sofria eu de tantas maleitas,
todas motivadas por um tonto coração.
Não acredito mais em relacionamentos,
em promessas de futuros apaixonados,
sonhos que viram longos tormentos,
futuros que acabam por ser passados.
Estou orgulhosa de mim,
de ter superado mais uma fase má,
ele sabia que eu ia reagir assim,
e será por isso que ele nunca me esquecerá.
Falo nele com muito carinho,
com boas recordações pelos momentos passados,
mas num longo futuro que se avizinha
sentimentos destes serão sempre escamoteados.
O que não me faz feliz não me faz falta,
mas falta-me o que me faz feliz,
por agora misturo-me com a malta,
com muito cuidado para não criar nenhuma raíz...
(Mafalda)
